Translate

воскресенье, 26 июня 2011 г.

Я снова читаю стихи

Когда-то я очень любила поэзию. Давно. В прошлой жизни. С огромным удовольствием размышляла о превратностях бытия с Заболотским или Блоком, сопереживала Ахматовой и поражалась таланту Пушкина. У меня (как у сотен девчонок) даже была тетрадь с избранными произведениями. Но вот в какой-то момент остался только узкий круг любимых стихотворений, который ужасно не хотелось расширять, потому что вся лирика вдруг в один момент померкла и стала не интересной. Я что-то читала, точнее начинала читать и бросала после первого четверостишия иногда удавалось добраться до конца произведения, но всегда это казалось или глупым, или слащавым, или просто не тем...
Год назад из редакции уволилась коллега и мне пришлось взять на себя заботу о ее рубрике «Творчество». Ух, как мне этого не хотелось!! Мало того, что не желала поэзии вообще, так тут еще и доморощенные поэты с рифмованными поделками а-ля любовь-морковь. Чтобы выбрать подходящее читать приходилось ВСЕ! Те кто приносит свое творчество в газету хотят обязательно увидеть его на страницах. От них не отделаешься формулировкой «это не в формате нашей газеты», а как объяснить, что их стихи ни в какие ворота и то, что хорошо для партийных лозунгов никогда не войдет в антологию поэзии? И потом безумно жаль говорить такие слова человеку, который старается, сочиняет, он может ночами не спит, а я ему: «...не в формате». Помню как-то пришел паренек. С виду вполне нормальный, я ему: «Так и так — не в формате», а он мне «Научите как надо». Я ему пытаюсь объяснить, что это не в моей компетенции, а он не отстает. Несколько дней ходил, я его отправляла в... городские поэтические клубы, но он упорно искал помощи у меня. Пока однажды не сказал, что он еще и лепит фигурки из пластилина (ну просто как живые) может принесет мне, я их сфотаю и в газету. Тут стало окончательно ясно, что человек просто мечтает любым способом засветиться в газете и мы с ним распрощались навсегда.
Труднее всего с тем, кто считает себя «мэтром» русской поэзии и даже не понимает в чем талант Пушкина. Один такой поэт выпил столько моей крови и потрепал нервов, что в итоге я не выдержала и сказала редактору, что такие стихи печатать нельзя, отдала ей его рукописи и в очередной приход отправила стихотворца прямиком к ней. (Потом какое-то время мучилась совестью, но подумала о читателях и успокоилась). Не знаю как прошла беседа, но он теперь не то, что не приходит в мой кабинет, но даже не здоровается при встрече.
Скромнее всего истинно талантливые люди. Они никогда не настаивают. Им приходится звонить или писать и предлагать, а иногда и просить дать что-нибудь напечатать. Они не лезут и не выпячиваются, но их я по-настоящему люблю и даже, пожалуй, сейчас перечислю некоторых: Машенька Светлая, музыка твоей лирики всегда повышает мне настроение
Дремотно в душе и размеренно...
Прррррррам!
Я-жизнь и твое отражение!!!!
Пррррруумс!)))
По клавишам пальцы твои затанцуют,
Я рядом с тобой,
и почти не ревную...
Тебя к этой музыке.
Все потому, что сама...
Да!Да!Да!- и еще- Да!Да!Да!
Я в радуге дней
этим джазом волшебным жива!...
Пиууу!!!Пррам-с!!!
Зови меня джазовой....
джазовой...кошкой,
Которой позволено
грусти немножко!!!
Кураж обуял меня,
джазовым ритмом проняв!
Ты думал, что я лишь мышонок...
до этого дня!!!
-Мяяяяяяу-с!!!-
Я лапки подставлю под звуки,
И чувства
Позволят душе
во всю мощь развернуться!!!!
А в солнечном пунше искрятся
твой смех и строка!
Не надо сейчас ни сосисок мне,
ни молока-а-а!!!!
Мууууррр-ам!
Я пью серебро твоей музыки,
слышишь!!!
В глазах моих счастье,
и звезды, и ...мыши!
Я - кошка! Я - джазовый
полдень дорвавшихся душ
До нежности пламенной,
съевшей печаль давних стуж...
Пам!!!
Плевать мне, что это
когда-то и где-то
Рождалось в ночи
негритянского гетто,
Давай, зажигай меня снова и снова!
Уррррра!
Я джазовой кошкой тебе
беспримерно верна!
- Мяяяяус!-
Обнимешь, я лапками
нежно расправлю
Морщинки бессонницы...
Взглядом расплавлю
Бриллиант стокаратный
твоей музыкальной тоски!!!
Тебе намурлыкав
свой свежий
и рррррадостный стих!))))
Пумс!

Творчество Игоря Муханова всегда дарит покой и умиротворение, заставляя задуматься о вечном
Ежедневно поливать засохшее навеки дерево, пока в тебе самом не вырастут зеленые листья любви – какое же в этом жертвоприношение?
***
Гостеприимное дерево поет соловьем.
***
На ветвях засохшего дерева, которое любишь, и солнце спелым яблоком висит.
***
«Увидь меня», - просит молчание сада.
«Услышь меня», - просит слепота ночи.
***
Встретившегося в ночи путника, укрытого непроницаемым пологом мрака, заново открываешь днем.
***
Натяни струны моего сердца в лад с другими струнами, о Наставник, чтобы мелодия общечеловеческой скорби или любви не оскорбляла бы твоего слуха
***
Кто вы, ночные светляки? Не искры ли погасшего до утра костра жизни?
***
В зеленый микрофон дерева Ветер рассказывает о своих земных странствиях облакам…

Поэзия Алены Цами для меня очень родная и близкая душе
Бумажный Ангел на свирели
Для нас играет день-деньской
Вальс разгулявшейся метели,
Вселяя радость и покой.

Опять мы разные с тобою,
Опять покинут старый век
Играет Ангел. В снежном поле
Дорогу ищет человек.

И пусть дорога - путь сквозь муку
В стихию нового стиха
Бумажный Ангел верит звуку,
Его мелодия тиха.

И лютый ветер на ладони
Опять несёт благую весть
О новой встрече в старом доме,
О вечерах, где счастье есть.

Играет Ангел. Даль туманна...
Который век? Который год?..
И человек к мечте желанной
По полю снежному идёт.

Люблю стихи Светланы Костиной, за их мелодичность и небанальность
Реанимируйте Музу, Бога ради!
Бедная моя, суицидная Муза.
Она слушала музыку,
Слушала музыку!

А потом разбилась
О камень тетради.

Она в последнее время - странная,
То плачет навзрыд, то смеётся и шутит,
То тянет меня в полутьму ресторанную,
То прямо на лекцию в институте
Придёт очумелая, вздорная,
Смелая…
А я что поделаю?
Что я поделаю?

Мне отпускать её вовсе не хочется,
Мы с ней две тихие заговорщицы
И начинается творчество, творчество…

Словослияние, словосияние,
Слово - как солнечное состояние.
Словно меня подключили к питанию
Через незримый канал мироздания.

…А лекция шла. О поэзии, часто,
Стихи до глубин разрывали, как дамбы,
Так шла, что кончались лиловые пасты,
От странных, безликих «хореев» и «ямбов».

И дико поэты смотрели с портретов,
Как лезут в живое не мытые руки…
Всё: Слово, природу, и даже планету,
Всё расчленит хладнокровно наука.

Спасите мне Музу! Жаль музы, не вечны,
И что если завтра она не воскреснет?
Но мне говорят: «Так она ж бестелесна.
А мы, бестелесных, простите, не лечим.

Ох, что-то я выдохлась, но это не все мои любимчики. В общем я снова читаю стихи и мне это нравится =)

2 комментария:

Анонимный комментирует...

Какой разброс интересов!Ваше имя очень идет вам. Надежда. Вы греете надежду в душах таких романтиков, как я, верящих в существование интересных девушек

Nadeжda комментирует...

Спасибо =)